Pregunté a Mayo, al verle, a qué venía.
Mayo me miró a los ojos y me respondió: recuerda.
A mi mente llegaron las imágenes de París en blanco y negro, ardiendo los adoquines y el asfalto, buscando una playa que nunca apareció. El realismo buscaba vanamente lo imposible por los pasillos efervescentes de La Sorbona y el mundo aspiraba la fragancia de unas flores marchitas, apenas nacidas.
Es tu fracaso, le espeté a Mayo, es otro de tus fracasos. 
Igual que aquella vez que llegaron los fanfarrones a Madrid, de la mano de las ansias de Murat, envueltas en el uniforme de mariscal y aplastando las calles, entre el humo de los trabucos y los caballos destripados de los mamelucos, pisando las ansias de libertad de las gentes y fusilando la sinrazón a los héroes.
Y Mayo sonrió hipócrita enseñando brotes de primavera y flores efímeras, como los sueños de las gentes. Miró cínico los puños cerrados y levantados de los parias de la tierra, recordó a los muertos por la dignidad y orinó burlón lluvia sobre sus tumbas. Sus flores siguieron engalanando las mismas mesas, los mismos palacios e hizo germinar de nuevo los cardos alrededor de las chabolas.
Mayo quiso engañarme con sus fragancias, dormirme entre las plegarias a las vírgenes y embaucarme con sus promesas.
Pero a pesar de sus susurros de sol, yo no olvido sus tormentas.
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